Papel da vida real

Aff, mais uma vez que eu pego o papel e a caneta pra escrever sem saber sequer o motivo da vontade. Acho que nem vontade tem.
Sei lá, outro dia eu tava na cama, entregue e me lembrei de alguém que me comeu um dia só e se tornou eterno. Pensei: Puta merda, queria poder contratar os serviços tipo uma vez por mês, pra me dar aquela surra, dizer que me ama e não consegue mais viver sem mim e meter o pé.
Sério, ouvir um otário te dizer que largaria a vida por você é o que há! Você dá aquele sorrisinho maroto, cheia de sacanagem e dengo e pronto, tá lá, um idiota te olhando com cara de bobo.
Já tive vários deles, para cada um criei um personagem diferente.
Teve aquele safado, que fudeu com minha vida, pq saiu falando pros outros que me pegou, quis tirar uma onda errada, se fudeu e me fudeu junto. Mas ele era delicioso! Com ele eu encarnei o personagem da sacana, parceira e maconheira. Delícia mesmo, a gente fumava, bebia umas Heinekens, ficava louco e ouvia Caetano dentro do carro.
Pra outro eu era a fofa, um doce em forma de menina. Esse eu interpreto muito bem até as primeiras cervejas, na moral, eu já tenho cara de fofa, me visto as vezes de menina, aí é tiro e queda. Arranjo um abestalhado que me chama de princesinha, dizendo que sou toda meiguina e toma-lhe na fuça depois. Um deles eu deixei num cantinho e fui ao banheiro, me peguei com outro e fui pega no flagra. Terminei bêbada, de joelhos pedindo desculpas. Me apaixono fácil.
Outro papel, que me confunde com a vida real é o de louca. Prometo mundos e fundos, e tenho certeza absoluta que vou cumprir. Esse é o pior de todos, pq até eu acredito em mim.
Aí eu não sei se essa sou eu mesmo. Queria acreditar que não, porquê aí me torno réu confessa.
Sei lá que porra é essa que eu tenho de querer brincar de viver, pra se ter uma idéia, eu não acredito até agora que tenho 28 anos. Isso me atormenta, me deixa furiosa, enlouquecida e acho a maior das injustiças!!!
Eu acho o cúmulo, o fim da picada eu ter responsabilidades. Meu Deus! Como me deixaram ter um carro?
É muita loucura isso que a vida tá fazendo comigo.
Pensar que 28 é quase 30, é depressão na certa. É eu pensar nisso, que ativa um botão automático de curtir a vida e toda aquela lista de merdas que eu amo fazer caem, como se fosse uma daquelas cartas de antigamente enormes, que quando são abertas, rolam pelo chão e formam um tapete.
Aquilo é pouco para tudo o que eu tenho vontade de fazer.
É de enlouquecer. Sério. Do que eu preciso? Psicólogo, psiquiatra, é o que isso? Síndrome do Peter Pan?
Alguém mais é assim, Meu Deus?
Vou surtar até os 30, com certeza. E nesse dia, vou colocar uma roupa toda branca e sair pela rua, andando sem rumo, até a eternidade, nunca mais volto, vão dizer que me viram em vários lugares, vagando, vagando...
Será que alguém me ajuda, antes de eu chegar a esse ponto?
Na moral?